Le Serment

Au sixième cycle, l'Errant est arrivé. Pas dans un bastion. Pas sur un champ de bataille. Au centre de la Faille des Errants — là où le voile entre Honorus et le Néant est le plus fin. Il a posé un genou. Il a baissé sa capuche. Et ses yeux — blancs, violets, vides et pleins à la fois — ont rencontré ceux des Six.

Le Serment a été prononcé. Pas avec des mots. Avec un pacte. L'Errant ne reviendrait pas du Néant pour le compte du Néant. Il marcherait avec ceux qui l'avaient reconnu, qui avaient vu sa silhouette dans la lumière, qui avaient gravé son nom dans leur propre pierre. Pour la durée d'une saison. Pour la mémoire d'une marche. Pour la promesse que rien — pas même le Néant — ne reprendrait jamais ce qu'Honorus avait scellé.

Et puis l'Errant s'est tourné vers les Pionniers. Vous qui m'avez nommé. Vous qui m'avez vu avant les autres. Vous portez maintenant la marque. Elle ne s'effacera pas. Elle ne sera plus jamais redistribuée. Quand Honorus parlera de la saison où le Néant a rendu un Champion, elle parlera de vos noms. Et quelque part, très loin, dans le silence d'avant le silence, le Néant a froncé ce qui lui tenait lieu de sourcils. Il n'aimait pas perdre.