Le Combat des Disciples

"Laissez-nous vous aider." C'était un disciple de Kaelris. Jeune. Effrayé. Mais sa flamme brûlait. "Vous nous avez sauvés. Maintenant c'est notre tour." Les Six ont hésité. Ces enfants n'étaient pas prêts. Ils n'avaient jamais combattu les Effacés. Ils ne savaient pas. Mais avaient-ils le choix ?

Les Cercles se sont levés. Pas tous ensemble. Pas en ordre parfait. C'était le chaos. Mais c'était un chaos vivant. Les suivants de Kaelris ont chargé — trop vite, trop fort. Certains se sont brûlés eux-mêmes. Mais d'autres ont tenu. Les suivants de Nyxara ont frappé depuis les ombres. Maladroits. Imprécis. Mais présents.

Les suivants de Vaelorn ont bougé sans cesse. Impossible à attraper. Ils attiraient les Effacés loin des plus faibles. Les suivants de Theron ont formé une ligne. Tremblante. Terrifiée. Mais ils ne reculaient pas. Les suivants d'Oracline guidaient. "Là ! Frappez là ! Ils arrivent par la gauche !" Les suivants de Miraël rallumaient les flammes qui s'éteignaient. Un mot. Un regard. Un rappel. "Tu n'es pas seul. Tiens bon."

C'était laid. C'était désespéré. C'était magnifique. Des êtres qui avaient fui le Néant se retournaient pour le combattre. Des victimes devenaient des guerriers. Des réfugiés devenaient des défenseurs. Et les Six regardaient. Pas avec fierté — pas encore. Avec quelque chose de plus profond. De l'espoir.