Le Garçon Brisé

Cinder est arrivé aux tests à seize ans. Les examinateurs l'ont regardé. Son bras gauche, plus court de dix centimètres. Atrophié depuis la naissance. "Rentre chez toi, garçon. Tu ne passes pas le premier critère."

Cinder n'est pas rentré. "J'ai le droit de passer les tests. La règle dit que tout le monde peut essayer. La règle ne parle pas de bras." L'examinateur a ri. "Tu vas souffrir pour rien." Cinder a soutenu son regard. "C'est mon choix."

Il a passé les tests. Les trois jours sans sommeil ? Il les a tenus. Les épreuves physiques ? Il les a adaptées. Ce qu'il ne pouvait pas faire d'une main, il le faisait autrement. Les examinateurs regardaient, incrédules. Cet enfant brisé refusait de tomber.

Il a échoué au test final. De justesse. Vraiment de justesse. L'examinateur principal a hésité. "Il a presque réussi. Malgré..." Le Lumarque de l'époque a tranché. "Presque n'est pas assez. La forge ne fait pas de compromis." Cinder a été renvoyé.