Les Héritiers

Des générations avaient passé. Le Néant n'était plus qu'un souvenir. La Première Convergence, une légende que les anciens racontaient. Les Failles s'ouvraient et se refermaient — routine, presque ennuyeuse. Les nouveaux Arques n'avaient pas combattu le Néant. Ils l'avaient étudié dans les chroniques. Ils connaissaient la victoire. Pas la peur.

Chaque Ordre racontait la Bataille de l'Aube. À sa manière. Les Brasiers disaient qu'ils avaient chargé les premiers. Que sans leur feu, la Faille n'aurait jamais implosé. Les Spectres murmuraient qu'ils avaient infiltré le Néant. Que sans leur précision, le coup final aurait échoué. Les Veilleurs affirmaient qu'ils avaient trouvé le moment exact. Que sans leur vision, tout aurait été vain.

Les Forgés rappelaient qu'ils avaient ancré la ligne. Que sans leurs murs, personne n'aurait tenu sept heures. Les Zéphyrs assuraient qu'ils avaient porté les flammes. Que sans le vent, le feu n'aurait touché personne. Les Éveillés soutenaient qu'ils avaient compris la Faille. Que sans leur savoir, les Ordres auraient frappé dans le vide. Tous avaient raison. Tous exagéraient.

L'histoire appartenait à ceux qui la racontaient le plus fort. Et plus les générations passaient, plus chaque Ordre croyait sincèrement qu'il était la raison principale de la survie d'Honorus. L'orgueil est un poison lent. Il ne brûle pas — il gonfle. Jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de place pour personne d'autre.