La Fissure

C'est arrivé un jour ordinaire. Au Conseil, une discussion sur les routes commerciales. Rien de grave. Rien de vital. Le Pyrarque voulait que les convois passent par les plaines. Le Lumarque exigeait qu'ils empruntent les cols montagneux. Des chiffres. De la logistique. Et puis les mots ont changé. "Tu ne comprends pas parce que tu ne combats pas." "Tu ne construis rien parce que tu ne sais que détruire."

Deux Arques. Face à face. Les poings serrés. Les voix qui montent. Pas la rupture. Pas encore. Mais la fissure. Le genre de fissure qu'on ne voit pas si on ne la cherche pas. Mais qui grandit chaque jour. Dans le silence. Dans les regards. Dans les mots qu'on ne dit plus.

Le Sylvarque a pris la parole après que les autres sont partis. "Nous parlions autrefois de survie. Maintenant nous parlons de mérite. C'est le premier signe." Le Fulgurarque l'a regardé longuement. Puis il a parlé, pour la première fois depuis des semaines. "Je vois deux chemins. L'un de lumière. L'autre de feu. Et je ne sais pas lequel nous prenons."

Il n'a rien dit de plus. Pas encore. Il espérait se tromper. Les visionnaires espèrent toujours se tromper. C'est leur malédiction. Ils voient ce qui vient. Et ils prient pour que ce soit faux. Ce ne l'est jamais.