Deux Voies

Les deux portails se sont révélés. Le premier brillait d'une lumière dorée, uniforme, totale. À travers lui, une vision : les six flammes fusionnant en une seule. Plus de Brasiers. Plus de Spectres. Plus de Forgés. Un seul Ordre. Une seule flamme. Une seule voix. La Fusion.

Le second portail brûlait de six couleurs distinctes, chacune farouche. À travers lui, une vision : six bannières, six territoires, six souverainetés. Chaque Ordre libre de forger son destin. Libre de s'allier. De rivaliser. De se battre. La Souveraineté.

Le Fulgurarque a défendu la Fusion. "J'ai vu ce que la division fera. J'ai vu les murs. J'ai vu les guerres. J'ai vu des frères s'entre-tuer sur des frontières qui n'existent pas encore. Fusionnons. Tant qu'il est temps. Une seule flamme ne peut pas se déchirer." Le Sylvarque a hoché la tête. "L'unité absolue. La sagesse collective. Plus de secrets. Plus d'ombres. Plus de mérite à disputer. Juste nous. Ensemble. Pour toujours."

Le Pyrarque a défendu la Souveraineté. "Nos différences nous ont sauvés. Chaque Ordre apporte ce que les autres n'ont pas. Le feu ne peut pas devenir ombre. L'ombre ne peut pas devenir mur. La Fusion tuerait ce qui fait notre force." Le Nécrarque a acquiescé — un événement rare. "Six lames valent mieux qu'une. Six angles d'attaque. Six manières de penser. Fusionner, c'est réduire. Et le Néant attend que nous devenions prévisibles."