La Première Guerre

Un incident de frontière. Mineur. Un malentendu sur un passage contesté. Un convoi de Brasiers traversant une zone que les Spectres considéraient comme leur. Des mots échangés. Des armes sorties. Puis du sang.

Le Pyrarque a exigé des excuses publiques. "Nos soldats ont été attaqués. Sur une route qu'ils empruntent depuis toujours." Le Nécrarque a nié toute implication. "Les Spectres ne gèrent pas cette zone. Si vos hommes ont été attaqués, cherchez ailleurs. Ou dans vos propres rangs." La vérité importait peu. L'escalade, elle, n'avait pas besoin de vérité.

C'est allé vite. Trop vite. Comme si tout le monde attendait ce moment. Comme si les murs, les coffres, les territoires n'avaient été qu'une longue préparation pour ce qui devait arriver. Pour la première fois depuis le Serment, des membres d'Ordres se sont affrontés. Pas contre le Néant. Pas contre les Effacés. Entre frères.

Le Fulgurarque regardait depuis les hauteurs. Il avait vu cette scène. Dans ses visions. Exactement comme ça. Chaque geste. Chaque flamme. Chaque cri. Il l'avait vue le jour du vote. Le jour où la Fusion s'était éteinte. La guerre n'a pas commencé ce jour-là. Elle avait commencé le jour du vote. Ce jour-là, elle a juste cessé de se cacher.