La Chute des Premiers

Les Ordres ont réagi. Séparément. C'était leur première erreur. Les Brasiers ont chargé. "On brûle cette Faille !" Le feu a touché le néant. Et le néant a absorbé le feu. Trois cents Brasiers sont entrés dans la Faille. Aucun n'est revenu. Pire : personne ne se souvenait de leurs noms. Sauf le Pyrarque. Qui hurlait des noms que personne ne reconnaissait.

Les Spectres ont essayé l'infiltration. Se glisser dans le néant. Le comprendre de l'intérieur. Certains sont revenus. Changés. Les yeux vides. Murmurant : "Il n'y a rien. Il n'y a rien. Il n'y a rien." Le Nécrarque a dû... libérer ses propres agents. De sa propre main. Le prix de la connaissance.

Les Forgés ont construit des murs. Des remparts contre le vide. La Faille les a traversés. Pas détruits. Traversés. Comme s'ils n'existaient pas. Les Zéphyrs ont essayé de disperser le néant. Le vent ne peut pas disperser le rien. Les Éveillés ont cherché à comprendre. Certains ont compris. Ils ont arrêté de parler. Pour toujours.

Seuls les Veilleurs tenaient. Pas en attaquant. En voyant. Leurs visions montraient où les Effacés allaient frapper. Leurs cris d'alarme sauvaient des vies. Mais ils ne pouvaient pas voir partout. Et la Faille grandissait. Chaque jour, un peu plus d'Honorus disparaissait. Chaque jour, des souvenirs s'effaçaient. Chaque jour, l'espoir diminuait.